Adepta

As noites e o pensamento andan, como de costume, de ronda.
As mans recollen letras ciscadas, o corpo non ten parada.
Os libros perden o título, sóbranlle argumentos.
Música polo baixo acompasada co reloxo tintinando o paso das horas,
e os ollos abertos coma pratos, na escuridade, fieis ó insomnio.